Premios Príncipe

Estaba en Oviedo, cerca del Campoamor, el teatro donde se entregan los premios Príncipe de Asturias. Personalidades reunidas el día que se conoce que España alcanza los 5.700.000 parados: una cifra catastrófica. España está, todos lo sabemos, en caída libre. 

Me acerqué curioso para ver cómo se desarrollaba en las inmediaciones del teatro el teatro de la ceremonia. Como siempre sucede uno se da cuenta de lo distinta que es la realidad vista in situ y vista a través de los medios de comunicación (que son la verdadera realidad). No tienen nada que ver. Unos medios contarán su punto de vista, favorable a tal partido; otros favorable al contrario. La realidad es más compleja. 

Siento mucha tristeza por la situación de España (me ha tocado de lleno la crisis, espero que no me derribe) y me pareció buen momento para protestar. Mis armas: los pulmones y la voz. Me empleé con entusiasmo con los galardonados con el premio de los deportes: los futbolistas multimillonarios. Cuerpos audaces, espíritus tímidos. Son, bien lo sabemos, ideológicamente inocuos. A los demás, en principio, respeto o indiferencia. No abundan los grandes hombres; no son como las setas que aparecen una vez al año. No me creo esa parafernalia.

Si no me equivoco percibí desasosiego (y sarcasmo) entre las personalidades que abandonaron el acto entre abucheos, silbidos y gritos de "fuera, fuera". Me pareció un acto deslucido, una pantomima inútil. Como si todos esos valores que se ensalzaban, y que ayer nos creíamos, no fueran más que humo y mentira. Aparte de alguna mirada de odio y una amenaza, no tengo de qué quejarme: me desahogué a gusto, es lo que me queda. El Estado abstracto y sus policías concretos -que también se ponen nerviosos y tienen miedo- me dejaron gritar sin taparme la boca. ¿Vox clamantis in deserto? Tal vez no. Seguramente, no.