Ha muerto otro poeta. Las noticias de la muerte de alguien no tienen para mí el mismo sabor desde hace unos meses. Antes era un conocimiento digamos teórico, muy serio, desde luego. Ahora es diferente. La persona más íntima se convierte en algo tan remoto como los etruscos. Sólo recuerdos; en el mundo físico, exterior, ni un sólo rastro. ¿Qué es esta vida, Adelaida? Aunque flisiamos a la vida entera, flisiamos a un instante. Vamos al grano: "por favor, uno con leche y un descafeinado de sobre".
Haz el favor de no morirte, hombre. Ya llegará el momento; pero, mientras podamos tenerte por aquí, no nos hagas ese feo, no des ese portazo. Es ser injusto con la gente que te quiere. Puede que la vida sea así, injusta, y absurda y ciega; pero nosotros no tenemos ninguna obligación de imitarla en eso. Más bien al contrario, diría yo.
ResponderEliminarCambié el final que termina a lo Heidegger. Eso descoloca tu comentario pero no mi gratitud.
ResponderEliminarNo se merece. Tengo la seguridad de que lo que digo lo suscribirían muchas personas que te conocen.
ResponderEliminarUn servidor por ejemplo.
ResponderEliminarA mi, me caes bien.
ResponderEliminarAcabo de enterarme de la muerte de Fernando Ortiz. Era sabido que padecía cáncer desde hace años, pero la cosa parecía estabilizada. Triste noticia.
ResponderEliminarEsto empieza a ser alarmante. También ha muerto Félix Grande.
ResponderEliminarEs cierto, lo he sabido hace un rato. Vaya racha. ¿Querrán montar en el Otro Barrio un festival de poesía?
ResponderEliminarYo tampoco quiero que nos dejes Paco. Yo quiero que los poetas, los grandes y los menos grandes, los consagrados, los humildes, los soberbios, que vayan todos dejándonos de viejos y no antes de tiempo. Un besín Paco.
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