Domingo

Otro domingo en el desierto.
Desierto en el otro domingo.
El domingo en otro desierto.
En desierto el domingo otro.
Domingo otro el en desierto.

Etcétera. 

El marido de Cospedal

La prensa informa que Ignacio López del Hierro, el marido de la Cospedal, cobra 7.000 euros al mes por asesorar a Cajastur. ¿Asesorar? ¿Y eso en qué consiste? No será su único ingreso, por supuesto. Por lo visto este pájaro es un entendido en el negocio inmobiliario, que tan buenos frutos ha dado. 7.000 euros al mes por cenar con amigotes que deberían estar en la cárcel como él y por hacer un par de llamadas de teléfono. Bonita forma de ganarse la vida. Esto es una vergüenza, es intolerable. Y su mujer cerrando hospitales y escuelas. En qué manos estamos. Respiramos violencia. ¿Por qué no ejercerla contra esta gente?

Un país neutral

De vez en cuando tengo la costumbre de pensar, pero sólo un poco, cuidado. Y ahora, hace un momento, me he dado cuenta de que el año que viene se cumple un siglo del estallido de la Primera Guerra Mundial. Fermosa efeméride: 1914-2014. Es una efeméride digna de recordación. En España no pasará de ser noticia sobre algo ajeno, somos los señores de la neutralidad; pero en Francia, Reino Unido, Alemania, Italia, Rusia, etc. ya me estoy imaginando las celebraciones, las solemnidades y las ofrendas a los caídos. Porque los españoles no somos europeos, somos norteafricanos. Quede claro esto. Aunque no quiero ser taxativo, dios me libre. En 1914 empezó el siglo XX, como todo el mundo sabe, incluso yo. ¡Für den Kaiser! ¡Pour la France! ¡Visca el Barça!

Neutrinos

La física cuántica ha imaginado entes más fantásticos que los centauros, los grifos y las quimeras, en los que creo a pie juntillas. De toda esa mitología cuántica la criatura más fascinante es el neutrino. ¡Dios, cómo me gusta el neutrino! Tiene nombre italiano, dan ganas de llamarlo "signore neutrino" ¿Qué lo hace tan estupendo? No tiene masa. Es leve como un suspiro. No tiene carga eléctrica. No interacciona con nada. Millones y millones de neutrinos por segundo pasan de largo a través de la materia; a través de los vivos y los muertos; a través del vacío y del plomo; a través de la ceniza y el agua. Proceden del centro del sol, donde se forman en el horno de Helios. Todo es tan extraño que es posible que nos volvamos a encontrar. ¿De qué forma? ¿En qué dimensión? El amor es un misterio. El materialismo, un territorio de los milagros.

La mosca en la oreja

De La Rochefoucauld es este pensamiento al que le doy muchas vueltas últimamente: Todos somos lo suficientemente fuertes para soportar las desgracias de los demás.

Artistas

Gran poeta es el que abarca toda la hondura de la existencia humana. El poeta es un hombre más, con sus miserias y sus caprichos, que se dirige a los hombres. Los poetas no hablan a los ángeles ni a los demonios. Desde Homero hasta Whitman y Milosz, los poetas cantan la aventura del hombre. Conocen la alegría y la desesperación, la soledad y la sociedad, el júbilo y el luto; la vida humana se compone de eso: hay un tiempo de sembrar y otro de recoger, un tiempo de reír y otro de llorar. Al final todo es vanidad y olvido. Ahora entiendo lo que distingue a los grandes poetas: conocen el sufrimiento. Por eso los mejores poetas del siglo XX son los poetas de la nación más devastada: Polonia. Del sufrimiento no tenían ni puta idea los dioses de Homero, ni el dios abstracto y sublime de Aristóteles. Porque ellos no conocen la muerte; la perra, la miserable, la asquerosa muerte.