Karl Kraus vomitaría si hubiera visto ayer los minutos finales de la última carrera de la temporada de Fórmula I. En el breve tiempo que tuve que escuchar en la televisión de gran pantalla plana de un bar cualquiera las entrevistas a los pilotos, ya terminada la carrera, escuché unas cuantas veces las palabras "pena" y "tristeza" repetidas con insistencia. ¿Pena, por qué? ¿Tristeza, de qué? ¿Porque se termina hasta el año que viene ese inmundo y estúpido circo que mueve miles de millones de dólares? ¿Quieren esos periodistas que nos pongamos a llorar porque se retira no sé qué piloto? ¿Qué saben lo que significa la "pena" y la "tristeza"? ¿Quieren que nos vistamos de luto? Sándor Márai dijo que las transmisiones deportivas son la arteriosclerosis de una civilización.
Ponte de perfil, guapa
Yo, en cambio, elogio al Desasimiento
antes que a todo el Amor.
Maestro Eckhart
Una alucinación muy intensa. Eso es la vida. Se nos escapa como el agua entre los dedos. La metáfora del náufrago: agarrado a un tronco en mitad del océano, todo es agua y cielo. No sabe qué hace ahí, por qué está ahí. Va a la deriva. Se agarra al tronco, olvida lo que es: construye un orden a su medida y se imagina que ya tiene un hogar, un refugio. Pero sigue siendo el mismo náufrago. Fuera (a su alrededor) está ese vasto océano tenebroso: hay fuerzas poderosas, inhumanas, destructoras. Vuelve a verse como un náufrago, se agarra al tronco. Aquel refugio era una visión, era irreal. ¡Cultivar el Desasimiento! No tener apego a nada ni a nadie (nuestros seres queridos, nuestra familia). Finalmente no tener apego a uno mismo, que el ego se desvanezca en ese mar sin límites. En ese misterio inhumano que nos trasciende. Átomo de pensamiento, ¿quién piensa en tu felicidad? Y que le den por el culo a todo -si así tiene que ser- o que el Todo se dé por el culo a sí mismo.
Aniversanario
Hoy a las cuatro y diez de la tarde, hora de Filipinas, se cumplen 100 años del primer pedo que se tiró Marcel Proust antes de ponerse a escribir ese libro tan famoso del recuerdo y el tiempo.
El año 1000
Se cree que los europeos del año 1000 de nuestra era esperaban el Apocalipsis o el Fin del Mundo y que estaban aterrorizados la noche del último milenio. Pero no fue así. Qué lejos está el año 1000 y qué desconocida (al menos para mí) es la Edad Media. No creo que fuera tan oscura como se cree. Ese prejucio proviene (si no me equivoco) del Renacimiento. Dios bendiga a los medievalistas (si queda alguno). Qué hermosas son las iglesias románicas y qué gloriosos son los rosetones góticos de Amiens y Chartres y qué graciosos son los palacios normandos de Sicilia. Qué Edad de Oro tuvieron los árabes: Avicena en Bagdag, el Califato de Córdoba. Qué hombre justo fue Saladino: e solo, in parte, vidi’l Saladino. Todos moriremos en un día cualquiera: no habrá portentos, ni señales en el cielo, ni temblores de tierra.
Albert Camus
Dentro de unas horas será 7 de noviembre. Y tal día como ese nació en Argelia hace 100 años Albert Camus. Su prematura muerte fue una catástrofe para Francia y la Humanité en general. Una muerte absurda, accidental, repentina, prematura. Gran parte de la obra de Camus gira en torno al absurdo de la condición humana. Evitó la desesperación (dedicó elocuentes páginas al problema del suicidio) creando un Humanismo laico. Un Humanismo en un siglo XX señalado por los totalitarismos y la barbarie. Cuando los intelectuales cantaban las glorias del socialismo soviético Camus fue de los pocos, con Orwell o Koestler, que se atrevió a denunciar ese régimen sanguinario. Había que tener un par de cojones para atacar a la URSS en los años 50. Hace unos años estuve junto a su tumba en Lourmarin, un precioso pueblo de Provenza. En una piedra su nombre, casi ilegible.
Nihilismo
Qué viejo es el Nihilismo y qué tonto soy yo. Aquellos rusos de Dostoievski, Lérmontov o Turgueniev que se pegaban un tiro (cuando la gente manejaba armas de fuego) porque no eran capaces de verle el sentido a la vida. ¿Qué es la vida? Una sombra, una ficción, un cuento narrado por un idiota, lleno de ruido y furia, que no significa nada. Es una mala noche en una mala posada.
Georg Büchner: ¿qué habría llegado a escribir ese mozo si no lo hubiera matado el tifus a los 23 años? En uno de sus dramas escribe: "La Nada se ha suicidado. La Creación es la herida. Nosotros somos las gotas de sangre y el Mundo es la tumba donde la Nada se pudre." Esto pensaba este chico en 1835 más de un siglo antes de Treblinka y Kolymá.
Antígona o algo así
Obra de teatro en la que vayan apareciendo en escena distintos personajes. Los personajes hacen un par de gestos en el escenario, sin decir nada. Pueden estar de espaldas al público, de perfil o como les de la gana. Esto dura unos segundos, luego caen muertos. La situación durará indefinidamente, varios meses si es preciso. El telón irá bajando un centímetro por cada espectador que abandone la sala. La obra terminará cuando el teatro quede desierto. Los actores no volverán a levantarse nunca más.
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