Guarani purahéi

La editorial Impronta publica un libro insólito: Guarani purahéi (Cantos guaraníes). Es una recopilación de cantos en guaraní extraídos de la tradición popular indígena por el joven Cristian David López, con la colaboración de José Luis García Martín. Fui a la presentación de este libro en Oviedo y pude escuchar a Cristian David, que se ha criado en Paraguay, leyendo en esta lengua de los indígenas de América del Sur (es su lengua materna). Es una hermosa lengua. Dejo un poema en guaraní y su traducción.

 

UMI KUIMBA'E ARANDU

 

Umi kuimba'e arandu che távagegua

oikuaa paite ndaikuaáiva che,

oikuaa mba'érepa ña mano,

oikuaa mba'érepa jaiko asy,

oikuaa mba'érepa umi karai guasú

opyrû avakuéra mboriahu mimíre,

oikuaá mba'erepa iñembyahýi,

pe kuña oipo'o ha oñerairôva'ekue,

umi karia'y ohóva mombyry

ndouvéima hagua araka'eve.

Umi kuimba'e arandu che távapegua

oikuaa paite aikuaáva che,

ha ohecha ahecháva che

ha ndojapói mba'eve ñapu'âhagua.

LOS HOMBRES SABIOS

Los hombres sabios de mi pueblo

saben todo lo que yo no sé,

saben por qué se muere,

saben por qué se sufre,

saben por qué los altos señores

pisotean a la gente humilde,

saben la razón del hambre

de la mujer violada y maltratada,

de los jóvenes que marchan lejos

para no volver nunca.

Los hombres sabios de mi pueblo

saben todo lo que yo sé

y ven todo lo que yo veo

y no hacen nada por remediarlo.

 

Leído este poema pienso que todos los hombres son hermanos... lo que tal vez explique los genocidios.

La sagrada familia

La cantante pop y el futbolista posan semidesnudos en una foto mostrando el embarazo de la hembra. Ella sonríe tiernamente como una virgen de Rafael, él tiene una expresión ridículamente seria, como si estuviera pensando en las favelas de Sao Paulo. Iba a incluir la foto pero me parece tan obscena que prefiero no hacerlo.
Viendo cosas como ésta me viene a las mientes aquella frase de Baudelaire: todo periódico desde la primera línea hasta la última no es más que un tejido de horrores. Guerras, crímenes, robos, impudicias, torturas, crímenes de los príncipes, crímenes de las naciones, crímenes de los particulares, una embriaguez de atrocidad universal. Y es con este asqueroso aperitivo con el que el hombre civilizado acompaña su desayuno cada mañana. Todo en este mundo exhuda el crimen: el diario, el muro y el rostro del hombre. No comprendo que una mano pueda tocar un periódico sin una convulsion de asco. Que este par de mamíferos se exhiba de una manera indecente (glorificando el resultado de un coito) podría pasar ya que tragamos mierda todos los días, pero que digan hacerlo con fines benéficos eso sí que no tiene perdón de Dios. 

De pastores y Papas

Soy un friki. Me gusta leer libros que me fastidien, que no me sirvan para nada, que no engorden mi currículum (tan pobre por lo demás). Uno de esos libros es la Historia de los Papas, de Leopold von Ranke (gran historiador ante el Altísimo, como le llamó Ortega y Gasset). El libro cubre los siglos XVI y XVII y sigue la política de los Pontífices en aquellos tiempos de reformas y contrarreformas: alianzas-rupturas-reconciliaciones. Aquello era una verbena con Dios por medio y el Imperio a ambos lados. El libro, escrito en 1834 (es un libro de historia que en sí mismo es histórico) es muy fresco, parece escrito ayer. Ranke, que era prusiano, no tenía nada de pedante, mira tú por dónde. Protestante confeso es bastante ecuánime con Roma, hay que admitirlo. En definitiva: que este señor me cae bien. Por otra parte (y soy consciente de lo chocante de esta afirmación) la historia, con el permiso de Hegel, hay que escribirla como si uno fuera un poco tonto o estuviera algo borracho. Basta que creas saber cómo operan los pueblos para que se burlen de tí de la manera más gallarda. La historia se parece más a un carnaval que a una sesión del Tribunal Internacional de Justicia de La Haya. Tiene más de borrachera que de jurisprudencia, más de delirio que de razón. Ranke tuvo la suerte de no llegar a conocer el asqueroso siglo XX. Al siglo XX, tan morbosamente atractivo, le han salido historiadores como hongos. Los dioses han enviado penas a los hombres para que los historiadores tengan algo que contar.

¿Por qué no regresamos al género bucólico? Volvamos a Garcilaso, a Sannazaro, a la novela pastoral de Honoré d'Urfé. Cantemos en páginas y páginas los amores de Salicio y Nemoroso, las cuitas de Cardenio y olvidemos la historia de una p... vez.

Exit

Ernesto tiene tres compañeros de trabajo: uno se queja de que le duele el estómago de lo estresado que está; otro dice que tiene que tomar dos pastillas para dormir y el último dice que llega todos los días a casa con la cabeza al revés.

Escucharía en silencio la desintegración morfológica de la chacona de Bach. 

Estampa postnavideña

Al lado de un contenedor de basura está el árbol. Le falta la etiqueta: "para su recogida por los empleados del servicio de limpieza" (los basureros de antaño). Es un pino joven, plantado en una maceta. Tiene en la base una cinta dorada, el último adorno que ha sobrevivido de las pasadas fiestas navideñas. Lo han dejado desnudo. Ahora ya no sirve. No se han entretenido en despacharlo: es el 9 de enero. Estoy seguro que el amigo Chéjov escribiría un cuento muy triste con este árbol de Navidad.

La destrucción de Alepo

Ya sabemos que la revolución en Siria no llegó a formar parte de la "Primavera árabe" que derrocó a cuatro dictaduras (Túnez, Egipto, Libia y Yemen). En Siria la situación ha degenerado en una guerra civil. Una vez más se pone de manifiesto la inoperancia de la Comunidad Internacional. Dejo aquí enlace de un reportaje fotográfico del Washington Post sobre la destrucción de Alepo.

http://www.washingtonpost.com/

La Tríada Capitolina

Los autores que mejor comentan la actualidad nacional y europea (la decadencia de Francia merece una ópera) son Joseph de Maistre, Louis Ferdinand Céline y el marqués de Sade.

Karl Marx lleva tiempo en el paro. "Sin Engels no soy nadie" dicen que repite a todas horas.

Un poema

POEMA DE LOS DRONES

En el campo de batalla no hay beligerantes, sólo sangre. Guerra total.

Me siento completamente muerto. Ojalá mis ojos se pudrieran.

Brandon Bryant, piloto de drones. 27 años.

Sueña en infrarrojos.

Aviones no tripulados en Afganistán.

Pilotados por hombres a 12.000 kilómetros de distancia.

Sedentarios frente a varias pantallas de ordenador.

En las imágenes el ojo del aparato

registra un pastor sospechoso con un rebaño de cabras.

Es una guerra abstracta.

Los niños juegan con una pelota de trapo.

Es bueno el más menudo, el que tiene un lunar en el hombro.

Se hacen chistes en Nevada y Nuevo México sobre la vida

sexual del pastor y su mujer.

                                              El comandante

ha descubierto tres infidelidades en la misma aldea

y ha visto el parto de una niña entre la mierda (la madre murió).

El viejo manco ha muerto ayer, de muerte natural.

Sala aséptica y ultratecnológica: un puto videojuego.

Se avisa a una columna de infantería de un peligro real.

Los aviones también están dotados con misiles.

Neutralizar objetivos terroristas.

Hoy ha sido una vieja que recogía hierbas

al borde de un camino. Fallaron las coordenadas.

“Acabamos de matar a un chaval, joder.”

El piloto termina su jornada y regresa a su hogar en coche.

Fatigado por el esfuerzo ocular.

Después de la jornada la familia.

La familia tangible, en tres dimensiones.

Nuevo México. El amor. Los desiertos afganos.

“¿Has tenido un buen día, cariño?”

Tiene estrés post-traumático.

Se derrumba sobre la mesa, escupiendo sangre.

Desde Finlandia (y 2)

Ostin Harley-Daavidssonin, sillä ajelen iltaisin.
Varmaan lähtee startista käyntiin nääs.
Kyllä pyörä on tuhannen kuutioinen, satula tiikerinnahkainen,
Karvotus pistää pyörälle sunkin pääs.

Eikä mua vaivaa konokokki, enkä oo eunukki,
eikä pyöräni oo kartanon kehräävä rukki.
Kun moottori käyntiin hyrähtää niin istumalihaksiin jyrähtää
ja hekumanhiukkaset päässäsi pyrähtää.

Moottoripyörä on moottoripyörä, skootteri on lälläripyörä,
Namusia naisia katsastan, moottoripyörällä ratsastan.
Moottoripyörä on moottoripyörä, skootteri on lälläripyörä,
Namusia naisia katsastan, moottoripyörällä (*3) ratsastan.

Grillin kulmalla kurvailen, hunajahaneja vertailen.
Supina simasuiden joukossa voimistuu.
Kun hauislihas jo pullistuu niin kampiakseli hurjistuu
ja neidon nännit mun selkääni vasten puristuu.

Desde Finlandia

Mua paholainen vaanii joka kulman takana
Missä vain mä kuljen kuiskii kieli katala
Sen silmät mua katsoo olut lasin pohjalla
Sen hymyilevän huomaan vieraan tytön huulilla

Mua paholainen vaanii joka kulman takana
Minne vain mä kuljen on tuo tunne mukana
Kaiken aikaa onneni on vaakalaudalla
Jos se ei käy sisälle se oottaa ovella

Luoja auta pidä kurissa
Kaidalla tiellä poissa kiusauksista
Luoja auta vaikka tukista
Pidä mieli kirkkaana ja paita puhtaana

Tuo varjo aina auringosta osan piilottaa
Kauneimpiinkin uniin siipinensä liihottaa
Tänään kuljen hymyillen vaan tiedä tulevaa
Pelimme kun etenee vain päivä kerrallaan

Mua paholainen vaanii joka kulman takana
Minne vain mä kuljen on tuo tunne mukana
Alttiina oon silloin kun on mieli apea
Rakkaan luokse helpompaa lie pahaa paeta

Luoja auta pidä kurissa
Kaidalla tiellä poissa kiusauksista
Luoja auta vaikka tukista
Pidä mieli kirkkaana ja paita puhtaana

Voin elää kuten tahdon, kunhan pysyn varuilla.
Se ketään ei vie väkisin, saa kukin valita.
Vaan hankalaa on aika-ajoin mieli hallita,
itsemurhalentäjää ei ruusuin palkita.

Luoja auta pidä kurissa
Kaidalla tiellä poissa kiusauksista
Luoja auta vaikka tukista
Pidä mieli kirkkaana ja paita puhtaana

http://lyricstranslate.com

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Encuentro en Davos

En la primavera de 1929 tuvo lugar en Davos (Suiza), el lugar donde Hans Castorp buscaba la salud y debatía hondas cuestiones mientras Europa se anegaba en sangre, un debate público entre los dos filósofos alemanes más importantes de su tiempo: Ernst Cassirer y Martin Heidegger. Fue el choque de dos ideas del hombre totalmente distintas. Cassirer, judío, bebía en la tradición de la Ilustración y era uno de los máximos exponentes del neokantismo. Heidegger acababa de publicar en 1927 Ser y Tiempo, una obra que causó admiración.

Durante tres semanas se leyeron decenas de conferencias. Entre los asistentes había figuras como Emmanuel Levinas y Rudolf Carnap. Era inevitable un choque entre Cassirer y Heidegger. El primero representaba un humanismo cosmopolita que acentuaba la libertad del hombre; el segundo un emergente irracionalismo existencial y nacionalista que subrayaba la finitud del ser humano. El diario Frankfurter Zeitung señaló que no se trataba sólo de una discusión entre profesores, sino entre representantes de dos épocas. Cassirer emigró de Alemania cuatro años después con la subida de los nazis al poder. Heidegger, nazi confeso, fue nombrado rector de la universidad de Friburgo.

Quién podía sospechar entonces que lo que se estaba discutiendo en ese apartado, idílico lugar de las montañas suizas (allí terminó el tísico Stevenson La isla del Tesoro) tendría unas consecuencias terribles para Europa pocos años después.

Una frase de Edgar Morin

El filósofo Edgar Morin escribe hoy un artículo en Le Monde del que extraigo este párrafo:

Hemos visto, principalmente en los países de la "primavera árabe", pero también en España y en los Estados Unidos, a una juventud animada por las más justas aspiraciones a la dignidad, a la libertad, a la fraternidad que disponía de una energía sociológica echada a perder por los mayores domesticados o resignados. Hemos visto que esta energía, disponiendo de una inteligente estrategia pacífica, fue capaz de derribar dos dictaduras. Pero también hemos visto dividirse a esta juventud y hemos visto la incapacidad de los partidos de vocación social para formular una línea, una vía, un proyecto. Hemos visto en todas partes nuevas regresiones en el interior mismo de las conquistas democráticas.

Se cumplió un año de gobierno del Partido Popular. Sólo se me ocurre compararlo con una plaga de langostas.

¿Existe Albania?

Existe un país que está a 75 kilómetros de Italia y que limita con Kosovo, Macedonia, Grecia y Montenegro. Tiene, como todos los países, cementerios, supermercados, automóviles, héroes nacionales y hospitales. No es paraíso fiscal, ni atrae al turismo. La estación de ferrocarriles de Tirana tiene una ventanilla para la expedición de billetes y dos andenes. 

En realidad este país limita al norte con la Nada, al este con el Vacío, al sur con el Cero y al oeste con la Unión Europea.

Pensar en Albania es algo que sólo le sucede a uno un par de veces en la vida.

Sed objetivos, dijo el Señor

Observo la foto que escogí en la nota anterior para ilustrar la noticia del fallecimiento de la investigadora italiana. Es una foto agradable, que despierta simpatía por el personaje. No se me ocurriría poner una foto donde Rita apareciera dándole un bastonazo a un niño o riñendo con un colega (en la mayoría de las fotos aparece una ancianita de sonrisa angelical). En fin, para ir al grano: he sido tan poco objetivo como el caricaturista político que pinta con rasgos de mono o de diablo a un personaje antipático que representa una clase social o una raza que detesta. Aunque mi intención no era humillar sino todo lo contrario. Cómo nos dejamos llevar por las emociones.

Los embriones no saben que es sábado

Rita Levi-Montalcini en el laboratorio

Mujer y judía para más inri, nacida en una época en la que regían los valores de la sociedad victoriana (la mujer debía consagrarse al cuidado de su prole) pasó por encima de todos los obstáculos -incluidas las leyes raciales del fascismo- con una voluntad de hierro. Llegó a montar un laboratorio clandestino en el sótano de su casa, mientras se escondía de los camisas negras. Siendo ya muy vieja dijo en una ocasión: "El cuerpo hace lo que quiere. Yo no soy mi cuerpo: soy mi mente."

Mujer admirable. Rita Levi-Montalcini ha muerto hoy en Roma a los 103 años de edad.

Aceleración

Dijimos que la vida es un soplo. Tal vez habría que reconsiderarlo. No porque vivir cien años sea una gran fracción de tiempo -ya que no es más que una chispa- sino porque vivir un siglo en nuestra época es ser testigo de tal cantidad de acontecimientos, mutaciones y cambios que más que años parece que cumplimos eras geológicas.

Hemos visto cómo se derribaban las estatuas de Lenin y Stalin, cómo se cambiaba el nombre de ciudades. Recuerdo casas sin agua corriente, sin aseos y sin teléfono. Hubo un tiempo en que mi familia no tenía coche. Hemos llegado a ver un presidente negro en la Casablanca.

Nuestra vida cotidiana se ha transformado tanto en treinta años que apenas se reconoce. Esto se debe principalmente a la tecnología. Internet, los móviles, las redes sociales, la generalización de los viajes: de esto no existía el menor indicio hace veinte años.

¿Ha cambiado la vida esencialmente? Sí, hemos vivido muchos cambios; pero el pasado (ese tiempo inconcebible en que aún no habíamos nacido) es aún más remoto. No vimos Europa destruída por la guerra, pero sí alcanzamos a ver sus cicatrices. Estamos asistiendo a la decadencia de los Estados Unidos y al desarrollo de países que ayer se consideraban del Tercer Mundo. El mundo de los vivos nos reclama, pero solemos ignorar que somos futuros muertos que hablan con futuros muertos.

Un poema de Walt Whitman

Mientras escribía la nota anterior me acordé de este poema de Walt Whitman:

ME SIENTO Y MIRO

Me siento y miro todos los dolores del mundo, toda la opresión

    y la vergüenza;

oigo los secretos sollozos convulsos de jóvenes angustiados,

    remordidos, arrepentidos de hechos que cometieron;

veo en la vida miserable a la madre maltratada por sus hijos,

    moribunda, abandonada, desvalida, desesperada;

veo a la esposa maltratada por su marido, veo al traicionero

    seductor de muchachas;

advierto el encono de los celos y del amor no correspondido

    que trata de esconderse, veo todo eso en la Tierra.

Veo los estragos de las batallas, la pestilencia, la tiranía,

    veo a los mártires y a los prisioneros;

    veo el hambre en el mar, observo a los marineros echando

    a suertes quién ha de morir para preservar la vida del resto.

Veo los insultos y degradaciones de hombres arrogantes

    a los trabajadores, a los pobres, a los negros y semejantes.

Todo eso, toda la vileza y la agonía sin fin me siento a contemplar.

Veo, oigo y callo.

Salvajada

Todos conocerán la noticia: el domingo 16 de diciembre una chica de 23 años, estudiante de medicina, y un amigo suyo, ingeniero informático, de 28 años, salieron de ver una película en unos cines de Nueva Delhi. Sin sospechar lo que les esperaba tomaron un autobús gestionado por una empresa privada (son más caros y tienen menos paradas) para volver a casa.

Durante una hora, mientras el autobús circulaba por la capital con un conductor cómplice, los dos jóvenes fueron torturados por un grupo de hombres. La chica fue repetida y salvajemente violada. Cuando estos individuos se cansaron de su esfuerzo sádico arrojaron, como quien tira una botella vacía, a los jóvenes del autobús en marcha. 

Esta agresión sexual desencadenó la ira de miles de personas en la capital de la India, con violentas manifestaciones que alarmaron al gobierno hindú y que costaron la vida a un policía. La chica, ante la gravedad de su estado, fue trasladada a un hospital de Singapur, con la esperanza oficial de que recibiera mejor atención médica, aunque más bien parece que lo que quiso el gobierno hindú fue alejar a la joven de sus vecinos. 

La chica murió el sábado 29 de diciembre.

Cómo es posible que un autobús urbano, ocupado por un puñado de criminales, circule por una ciudad a la caza de una víctima a la que violar hasta la muerte, es algo que cuesta comprender. Algo parece claro: eran gente con suficiente dinero para comprar ese autobús y corromper a su personal. Posiblemente los responsables quedarán impunes.

En Nueva Delhi se produce una violación cada dieciocho horas. Pero hay que tener en cuenta que muchas agresiones no se denuncian.

No lo tengo claro

¿Son los jueces los que están al servicio de la policía o es la policía la que está al servicio de los jueces?

Jovellanos o no

Noticia sensacional: por lo visto lo de la lotería es un montaje. Resulta que a nadie le toca el Gordo, es un premio fantasma. ¿Y quiénes son, entonces, los que salen celebrando el premio? Son actores. Actores contratados por el Estado para engañar a los españoles con el fin de mantener viva la ilusión del juego. 

Por eso lo que está escrito en la nota anterior (esas pedantes y pseudoilustradas disquisiciones sobre el Pueblo y su ignorancia) no sirven. No son gente del pueblo: son actores.

El Gordo

El pueblo no tiene remedio, es como un niño. Si lo ilumina la diosa Fortuna pierde toda compostura y estalla en un gozo irrefrenable. Las risas muestran dentaduras devastadas. Se comportan como borrachos, como personajes de Solana o de Goya. Con qué desprecio deben de ver esas escenas los millonarios con clase, la élite que mueve los hilos, los ricos de cuna.

Lo que el pueblo necesita no es dinero, es educación. Esa educación de la que esta buena gente carece y que tanto necesitaría para mostrarse digna cuando la Fortuna, por una vez en la vida, le sonríe. 

Los exiliados románticos

Le monde comme il va

Grecia recibe náufragos que huyen de lugares aún, todavía, incluso peores que Grecia. Hace días una patera proveniente de Turquía se hundió cerca de la isla de Lesbos. Se rescataron dieciocho cadáveres. Curiosa expresión: "rescatar un cadáver." ¿De qué peligro lo rescatan? 

 

En vista de los informes recibidos por BP, Exxon, Total, Shell y compañía, podemos afirmar que África está subcontaminada. Estamos tratando de remediar esta carencia. 

 

DSK tendrá ya su película. Del honesto preboste, se rumorea, hará el no menos histriónico Gerard Depardieu que acaba de decir adieu a la France en su departure del país que premia a los pobres y castiga a los ricos.

 

¿Llegará a ser santa nuestra humilde y racial Tamara Falcó y Preysler?

Unos lieder por Habermas

Oh My God!

Sabotaje en el metro

Nuestra vida cotidiana es desde hace tiempo una grotesca película de terror. No sólo en este pequeño país, sino en todo Occidente. En algún lugar entre dos estaciones de metro accionan el freno de emergencia y los vagones abarrotados de carne humana (gente que va al trabajo, gente que viene del trabajo) quedan detenidos en los raíles del inframundo. 

Ataques de pánico: "piensa en las vacaciones, imagina que estás en la playa" dice una voz caritativa, a la garganta que grita. Luego, las declaraciones a la prensa del político, que observa la ciudad desde su despacho, en lo alto del rascacielos: "la seguridad de los ciudadanos", dice. ¿Qué seguridad? ¿Qué ciudadanos?

Esto me trae a la memoria la frase de aquel cuento de Kafka: "mi barca no tiene timón, se mueve con el viento que sopla de las regiones inferiores de la Muerte."

Fiestas

Estos días los judíos celebran una de las fiestas más importantes de su calendario: la Hanukkah. Suele caer un poco antes de la Navidad cristiana. En la Hanukkah -que dura ocho días- los judíos celebran la fiesta de la purificación del templo de Jerusalén, que habían profanado los griegos, en la época helenística. Los judíos conmemoran el milagro de que una vela ardiera ocho días seguidos cuando sólo tenía aceite para uno. 

Veo una familia reunida en torno al candelabro de nueve brazos, en algún helado lugar de Ucrania, en el otoño de 1940. 

¿Es inútil sublevarse?

La Revolución Islámica que derrocó a Reza Pahlevi, Sha de Persia, fue saludada al principio, por Michel Foucault.

Foucault viajó a Irán en 1978 como corresponsal de un diario y fue testigo directo de la sangrienta sublevación popular. A propósito de esta experiencia "sobre el terreno" publicó en mayo de 1979 un artículo para Le Monde titulado: "¿Es inútil sublevarse?" 

Foucault pasó del entusiasmo a la decepción. Dice el filósofo: Ciertamente no da ninguna vergüenza cambiar de opinión, pero no hay ninguna razón para decir que se cambia de opinión cuando se está hoy contra la amputación de manos, tras haber estado ayer contra las torturas de la Savak (policía secreta del régimen).

Foucault distingue entre "sublevación" y "revolución". 
La primera sería el movimiento mediante el cual un solo hombre, un grupo, una minoría o un pueblo entero dice "no obedezco más" y arroja a la cara de un poder que estima injusto el riesgo de su vida.
La revolución, en cambio, constituye para Foucault un gigantesco esfuerzo de aclimatación de la sublevación en el interior de una historia racional y controlable. La revolución le ha dado una legitimidad, ha hecho la selección de sus buenas y malas formas, ha definido las leyes de su desarrollo; le ha fijado condiciones previas, objetivos y maneras de cumplirse. Se ha definido, incluso, la profesión de revolucionario. 

El artículo de Foucault continúa preguntándose si cabía esperar que el elemento religioso de la revolución iraní se borrara en provecho de fuerzas más reales y de ideologías menos "arcaicas" y responde que no. ¿Se tiene o no se tiene razón para rebelarse?, pregunta. Y añade: Dejemos la cuestión abierta. Hay sublevación, es un hecho; y mediante ella es como la subjetividad (no la de los grandes hombres, sino la de cualquiera) se introduce en la historia y le da su soplo. Más adelante agrega: siempre es peligroso el poder que un hombre ejerce sobre otro.

A la luz (o más bien oscuridad) de la situación que estamos viviendo en España me parece que este artículo de Foucault tiene mucho que decirnos.

Vincent

Las noticias diarias son una fuente inagotable de perplejidad: cuando uno pensaba que la crueldad y la estupidez humanas habían llegado al límite viene otra noticia que lo desmiente. 

Dos investigadores americanos afirman en una "monumental" (como dice la crónica) biografía que Van Gogh no se suicidó, que lo mataron unos cazadores accidentalmente. Los autores matizan la conclusión: Nunca decimos categóricamente que Van Gogh no se suicidó. Lo que decimos es que, dado el peso de la evidencia, un disparo accidental es mucho más probable. En la comunidad científica, este descubrimiento lo han recibido muy bien. Algunos psiquiatras nos han dicho que creen que la nueva explicación de la muerte de Van Gogh tiene mucho más sentido dado el estado mental de Van Gogh.

La "comunidad científica" dicen, ¿qué comunidad de vecinos será ésa?

Hay que corregir a Artaud, que se equivocó desde el título: "Van Gogh, el no-suicidado de la sociedad." 

¿Y si no se suicidó? ¿Y si lo mandó envenenar el Papa? ¿Y si le mordió una morsa? ¿Y si fue un ataque de risa? 

Ajustes dolorosos

El vicepresidente de la Comisión Europea (quién sea da igual, el cargo vale más que la persona) afirma en una entrevista, refiriéndose a la reestructuración (perdón por la palabra) de las Cajas de Ahorros, que es "dura y dolorosa pero imprescindible". Habla como el cirujano en la mesa de operaciones antes de amputarle la pierna, sin anestesia, a un paciente. Tiene buenos sentimientos este político socialista (sí, aún existe el socialismo): se nota que le duele. Siendo socialista, ¿cómo no le va a doler el retorcimiento de la clase obrera?
Le duele tanto el "ajuste" (eufemismo por "destrucción") que se proponen realizar como le dolería a una top model ver en la tele que han muerto trescientos pakistaníes en un atentado suicida. Que, por otra parte, no es que nos duela más a nosotros. Ante ciertas situaciones lo más decente, me parece, es no disimular lo poco que nos importan. Hubiera sido más hermoso, más poético, que este alto funcionario y mediocre persona (es una nulidad) dijera: "Me importa un rábano si echamos a la calle a uno, a cien mil a un millón de empleados. Que los dejen sin casa, que los maten uno a uno. Que estalle otra guerra. Yo quiero seguir viviendo bien." 
Soy pesimista utópico y estoy mal informado, por eso creo que la mayoría de los políticos que nos gobiernan son de este pelaje. 

La vida breve

Cuando cumplió 100 años Óscar Niemeyer dijo que la vida es un minuto, un minuto que pasa deprisa.

Prensa amarilla

La primera página del New York Post (no confundir con el New York Times) del martes pasado se abrió con la foto de un hombre segundos antes de ser atropellado por el metro. ¿Dónde está aquí el valor de la noticia? Un hombre anónimo, empujado a las vías del metro... por un negro. ¿Que ese hombre tuviera una familia que pueda horrorizarse viendo esa fotografía de portada? Da igual, se publica. Este diario pertenece al grupo News Corporation del que es dueño el honrado Rupert Murdoch, magnate australiano. 
New York Post forma parte de esa categoría de periódicos como el The Sun, el The Daily Mirror ingleses; el Bild, alemán, etc. que dan amplio espacio a los deportes, los sucesos y los cotilleos de famosos. Existen sus equivalentes televisivos: esos magazines de sobremesa donde te hablan del embarazo de la novia del futbolista o de la repentina vocación religiosa de la hija de Isabel Preysler.  
El mundo es un edificio donde al mismo tiempo que se tortura en el sótano están celebrando una fiesta en la azotea.
Esta clase de periodismo se dirige a una masa acéfala, excitando la curiosidad más baja. Es el combustible de la ignorancia.

Ha muerto la persona más vieja del mundo

Comentario inteligible de W. H. Auden a la noticia:

RECITATIVO DE LA MUERTE

Señoras y señores, ustedes han logrado un enorme progreso,
Y el progreso, de acuerdo, es estupendo.
Han fabricado más coches que coches pueden aparcarse,
Han traspasado la barrera del sonido, y puede que muy pronto
Las máquinas de discos se instalen en la Luna;
Pero les ruego que tengan en cuenta, a pesar de todo eso,
que yo, la Muerte, soy aún y seré la que gobierne el Mundo.

Todavía me ocupo de los osados y los jóvenes; a mi capricho,
El escalador se apoya en esa piedra desprendida,
Arrastra la resaca a los niños que nadan,
El conductor veloz se precipita a la cuneta.
Con otros, espero a que envejezcan
Antes de asignarles, con arreglo a mi humor,
A aquél un infarto, un tumor a aquel otro.

Soy liberal en cuanto a raza y religión.
La situación fiscal, los índices de crédito o la ambición social
Me traen al fresco. Nos encontramos cara a cara,
A pesar de los fármacos y las mentiras de sus médicos,
De los costosos eufemismos de los agentes funerarios.
La matrona de Westcheter y el mendigo de Bowery
Han de bailar conmigo cuando yo toque mi tambor.

(Traducción de Silvia Barbero)

A pesar de todo

Debo confesar que soy una optimista incorregible: a semejanza de aquellos que a principios del siglo creían que la vida tenía que ser, no podía dejar de ser, no se atrevería a no ser mejor que en el siglo XIX, también yo ahora estoy absolutamente segura de que nos hallamos en vísperas de un nuevo triunfo del humanismo y de una gran alza de los valores humanos. Esto se refiere tanto a la justicia social, como a la cultura, como a lo que se quiera. Mi optimismo no se ha visto afectado siquiera por la cruel experiencia de la primera mitad de nuestro increíble siglo. Incluso al revés: lo pasado por nosotros apartará durante mucho tiempo a los hombres de teorías, seductoras a primera vista, según las cuales el fin justifica los medios y "todo está permitido". Mandelstam me enseñó a creer que la historia es la comprobación en la acción y en la experiencia de los caminos del bien y del mal.

Nadiezhda Mandelstam, Contra toda esperanza

Acción subversiva

Creced y multiplicaos

Ya es oficial: esta salutífera hembra está preñada. Robespierre declina hacer cualquier tipo de declaración. Edmund Burke se congratula del feliz acontecimiento.

Peces presidenciales

Guau Guau

Expertos en conducta animal insisten en que no hay razas más agresivas que otras y en que la educación es clave.

Diario "El Mundo"

Como ya dejaron de existir las razas humanas seguro que la noticia se refiere a los perros.

Otro poema de Miroslav Holub

DERECHOS DE LOS ANIMALES

Piedad para los perros

que lloran

(piedad sin límites).

Piedad para los ratones

que se retuercen de dolor.

Piedad para las lombrices de tierra

           que se aplastan indefensas

(limitada piedad).

(Piedad para los protozoos

            que mecen sus cilios

            con tanta desesperación.

Piedad para las células

            que se arrastran por su vida).

Piedad para el sistema nervioso central,

            excepto para la microglia.

A los pacientes

con esclerosis lateral amiotrófica progresiva

que les jodan. No deberían haber nacido.

Que El Bosco sea siempre con ellos

por los siglos de los siglos. Amén.

El sexenio fúnebre

Cumpliendo los plazos reglamentarios que establece la Constitución Mexicana (Título III, Cap. III, Art. 83) el presidente Felipe Calderón deja el poder después de seis años en el cargo. A sus espaldas quedan entre 60.000 y 80.000 muertos, gracias a su heroica lucha contra el narcotráfico. 

Para quien quiera saber más dejo aquí el enlace al espléndido artículo de Lino González Veiguela sobre esta catástrofe:

http://fronterad.com/?q=bitacora/linogonzalez/mexico-sexenio-muertos

Un poema de Miroslav Holub

Un ejemplo de cómo abstrusas teorías científicas pueden ser materia para buenos poemas, siempre que el poeta sea bueno, claro está. Miroslav Holub (inmunólogo de profesión) era un poeta extraordinario.


ESPACIO-TIEMPO
   
Cuando yo crecí y tú menguaste
entonces-

(En la teoría de Kaluza la quinta dimensión
se representa como un círculo
asociado con cada punto
del Espacio-Tiempo).

-entonces, cuando muera, ¿Nunca volveré a estar vivo?
                             Nunca.
¿Nunca, nunca?
                             Nunca, Nunca.
Sí, pero ¿nunca, nunca, nunca?
                             No... nunca, nunca, nunca,
sencillamente nunca, nunca.

De esta forma hicimos
una pequeña y familiar contribución
al problema cuántico de la supergravedad de once dimensiones.